Gespräche mit Berlin

Liebes, schönes, großes Berlin. Liebe laute Heimatstadt!

Normalerweise pulsierst du, heute schweigst du. Zumindest bist du sehr leise. Aber ich kann dich hören, dein Flüstern.

Zart und ängstlich wisperst du in mein Ohr: „Ich vermisse die Menschen. Wo sind denn alle?“, fragst du mich und dein Seufzen dringt mir durch Mark und Bein.

Mein Herz wird schwer. Du bist dafür gemacht, laut und ungeduldig zu sein. So wie ich auch ein bisschen. Wir sind beide unruhig und lieben das Leben und die Menschen. Ich bin mit meiner Tochter und meiner Mama in Kreuzberg. Mit dem Auto sind wir bis zum Märkischen Museum gefahren, hier am Kanal kann man gut parken. Parken, wie unmöglich. Normalerweise fahren wir mit den Öffis hierher, aber Corona ängstigt uns und so sind wir ins Auto gestiegen.

Am Wasser starten wir unseren Spaziergang Richtung Spittelmarkt, unter der Straße durch und auf der anderen Seite wieder nach oben. Rechts Plattenbauten, links die alte und die neue Fassade des Auswärtigen Amtes. Im Osten war hier die SED-Zentrale, weiß meine Mama zu berichten. Lange ist es her, aber die Leere an dieser Stelle ist heute ähnlich. Nur vereinzelt schleichen einige wenige durch den kalten Sprühschnee. Die Hotels sind geschlossen und die Bänke leer.

„Wo sind denn alle?“ fragst du mich wieder und ich versuche dir zu erklären, dass die Menschen krank sind. Aber du verstehst es nicht.

„Wie können denn alle gleichzeitig krank sein.“, wunderst du dich und schüttelst dich. Ich habe das Gefühl, die Straße wackelt ein bisschen. Ich erkläre dir, dass es einen Virus gibt, der alle krank machen kann und das deswegen auch alle Menschen zu Hause bleiben sollen, damit sie sich nicht gegenseitig anstecken.

Ich glaube langsam, du willst mich nicht verstehen, denn du schnurrst in mein Ohr und erinnerst mich an all die anderen Krankheiten, die es schon in dir gab. Es muss doch eine Lösung geben.

„Ich will meine verrückten Touristen zurück“, schimpfst du.

„Sie werden nicht kommen. Noch nicht.“ antworte ich dir. Und da fühle ich plötzlich einen dicken fetten Tropfen auf meiner Stirn. „Weinst du?“, flüstere ich dir zu und spüre die U-Bahn unter mir rütteln, als würde ein Schluchzen deinen dicken Stadtbauch erschüttern.

„Ich bin so einsam“, sagst du leise und deine Traurigkeit scheint mich förmlich zu erdrücken. „Ich war noch nie so allein.“

Das stimmt, hier ist es einsam. Vor mir das fertige neue Stadtschloss, dahinter ragt das Park Inn und der Fernsehturm auf. Nirgends sind wirklich Menschen, nur ein paar Polizisten. Keine aufgeregten Urlauber vor den Museen und leere Busse.

Es ist still. Tauben gurren. Die leere Friedrichstraße. Jetzt Fußgängerzone. Vor dem Dussmann ist Musik zu hören. Einige Menschen suchen nach Ablenkung, wollen aus dem Alltag flüchten. Kaufen Bücher. Wir werfen einen Blick hinein. Der Geruch von Lüftung und trockener Heizung schlägt uns entgegen. Bücher. Unendlich viele Bücher. Ich muss an mein Manuskript denken und frage mich mal wieder, wie es hier nicht untergehen soll und plötzlich fühle ich die Last der traurigen Stadt noch mehr. Und Ellen und Samu, meine zwei Protagonisten kommen mir in den Sinn. Es gibt eine Stelle, die mir schon beim Schreiben fast dass Herz gebrochen hat.

„Es tut mir leid“, flüsterte Samu in Ellens Ohr „aber ich habe keine Zeit. Ich fahr dich noch zum Bahnhof, ok?“ Ellen war froh über dieses Angebot. Und obwohl die Sonne schien, senkte sich Dunkelheit über sie. Er wollte sie nicht, es war kaum auszuhalten und trotzdem würde sich die Welt weiter drehen. Sie fragte sich, wie oft sie das noch ertragen konnte.

Es muss einfach bald wieder besser werden. Die Corona Welt dreht sich auch weiter, die Ersten sind schon geimpft und die Kinder müssen wieder in die Schule, dringend. Mein Herz schmerzt. Wir gehen weiter, kommen am Eingang vom alten Cookies vorbei, hier war immer dicker Bass. Eigentlich warst du immer eine Stadt mit dröhnendem Bass.

„Denke nicht an den lauten Bass“, höre ich dich mit tiefer Stimme sagen. Huch. Jetzt wirst du aber laut. Wie geht das? Ah, die S-Bahn rattert. Und ich denke an die Zeilen von Seeed: „Berlin, du kannst so hässlich sein, so dreckig und grau.“ Dreckig bist du aktuell gar nicht, aber du warst selten so grau. Wann wirst du wieder blau? Als ob die Pandemie auch dich aufrütteln will und sagt, sieh hin, das kommt davon, wenn man zu viel will. Jetzt bleibst du erst mal grau.

Da höre ich wieder dein Grollen: „Heli“, jetzt klingst du warnend, „denke nicht so. Ich bin grau, weil Januar ist. Ich werde auch wieder blau und froh sein.“ Und wieder trifft mich ein Schneematsch-Tropfen.

„Dann höre aber auch auf zu heulen“, sage ich laut und meine Tochter guckt mich verwirrt an.

„Ich kann nicht anders. Bitte entschuldige. Kommen dann auch wieder all die lustigen Sprachen?“, fragst du schluchzend und ich gestehe dir zu, auch mal traurig zu sein. Schließlich bist du sonst immer die Gute-Laune-Party-Metropole. Ich muss ein bisschen schmunzeln und schon wieder an mein Manuskript denken:

Vom Ostkreuz läuft Ellen gleich nach links. Hier ist immer alles voller Touristen. Sie hört Englisch, Spanisch, Französisch und Italienisch. Wahrscheinlich erkennt sie auch portugiesisch, aber bei den arabischen Sprachen hört es dann auf, die kann Ellen nicht auseinanderhalten. Zwischendrin immer mal ein Penner, sie sitzen an dem kleinen Park an der Sonntagstraße, quatschen, trinken, rauchen. Ab und zu pöbeln sie jemanden an, sind aber friedlich. Eine pinkelt an den Baum und Ellen erinnert sich, als sie hier noch in der Nähe wohnte und sie mit Karla auf dem Spielplatz war. Dort konnten die Kinder in einer S-Bahn aus Holz spielen und es war immer unendlich voll und stank nach Pisse.

Leer gefegt ist es auch Unter den Linden und das Brandenburger Tor ragt einsam in den Himmel. Die Quadriga berührt die Wolken und sie öffnen sich in meiner Fantasie. Ich flüstere: „Berlin, ich verspreche dir etwas! Sie werden zurückkommen. Sie werden dich wieder belagern. Du bist gemacht für Viele und sie werden dich wieder bevölkern, deine Straßen und Plätze. Die Menschen werden zurück kommen und dir alles abverlangen. Nutze die Pause jetzt noch ein bisschen und genieße die Ruhe. Erhole dich.“ Dann drehe ich mich um und gehe langsam zurück.

„Heeeeeeliiiiii“, höre ich dich auf einmal rufen, „versprochen ist versprochen und wird nicht gebrochen. Kommst du auch wieder?“

„Ja, ich komme auch zurück. Bald, bald sitzen wir wieder zusammen und genießen deinen Dunst.“

Und dann wird es plötzlich hell. Ein einzelner Sonnenstrahl trifft mich und ich drehe mich noch einmal um. Der Himmel hört auf zu weinen und da weiß ich es. Wenn die Sonne zurückkehrt, wird alles gut. Die Sonne und die Zeit werden uns retten. Wir müssen nur noch ein bisschen durchhalten, auch wenn es schwer ist. Aber mit Wärme und Geduld werden wir es schaffen. Alle gemeinsam. „Ab nach Hause“, sage ich zu meinen zwei Spaziergängern und der Himmel zieht sich wieder zu.